L'étrange Mrs. Tingle a clairement dit « Le mystère déterre les vers ». Or, les probabilités que ces mots précis s'enchainent dans la même phrase, le jour même où vous découvrez qu'il existe un De Vermis Mysteriis, sont proche de 1 sur... qu'importe, c'est louche ! Votre fidèle échelle du louche crève les plafonds !

Vous la regardez. Ses yeux couleur ciel vous plombent. Vous avez peur.

Comment sait-elle ? Comment peut-elle avoir deviné ?

Tout cela vous met grandement mal à l'aise. Sous la table, vos jambes commencent à jouer les castagnettes. Vos dents se serrent. Vos vieux tics remontent, tels des créatures souterraines, près à convulser vos membres. Non !

— Laissez-moi, madame, vous m'importunez !

— Cherche-le, vermisseau verdâtre, cherche le bec de lierre, pour au lit, se taire.

Ces mots encore, ça ressemble à...

— Vous... voulez... parler de...

— Oui ! Tu l'as ! Elève meurtri. Etudiant aigris. Doctorant regrettant. Cherche-le.

Là-dessus, elle s'évapore dans la fumée ambiante. Enfin, c'est l'impression que ça donne, car elle vient simplement de sortir, vous le voyez à la volute de fumée qui s'extirpe par la porte en même temps que sa silhouette agitée.

Vous êtes presque sûr de savoir à quoi elle faisait référence, mais vous devez en avoir le cœur net. Vous vous élancez derrière elle.

Quand la porte de la cafétéria Herbert West Student Union se referme derrière vous, elle ravale sa brume, comme un fumeur ravale sa volute, avant de la recracher en ronds de fumée.

Vous êtes un de ces ronds de fumée. Et devant vous se carapate le rond précédent, Mrs Tingle. Elle chemine tel un pantin animé par une arbitraire main céleste. On la croirait ivre, mais c'est du sens foisonnant du monde qu'elle est gonflée, voyant çà et là, qui sait ? Des armées de créatures mi-hommes, mi-poissons ; ou des blobs magmatiques aux formes suspectes ; voire de sombres dieux échoués dans les limbes du temps... Pendant que vous vous demandez où vous pouvez aller chercher des idées aussi farfelues, vous la voyez bifurquer derrière l'Angell Language Hall. Zut, vous risquez de la perdre si elle parvient à s'enfoncer dans le bosquet du bahut qui est bourré des chemins tortueux (comme tout, dans le Parc Twisted Ouad).

Vous vous dépêchez de contourner ce monument, ode à la glorieuse langue anglaise, pour rattraper la tapée. Mais, alors que vous franchissez l'angle, vous le retrouvez juste devant vos pieds. Votre sang ne fait qu'un demi-tour, qu'elle a déjà attrapé vos deux épaules entre ses doigts noueux.

— Vire, le ver ! Mystère !

Bon, fini les phrases absconses et autres conundrum ! Dégouté, mais déterminé comme jamais, vous lui saisissez les épaules en retour.

— Il suffit, Mrs Tingle, Vous savez quelque chose ! clamez-vous, comme si vous étiez un gendarme ou un détective. Que savez-vous ?

— Déterre les vers. Déterre Alastair, bec de lierre. Elle va se taire. Livre le vert mystère. Bibliothécaire !

Dans ces cas-là, rien ne vaut une bonne claque pour remettre les idées en place. Votre main molle fend l'air, direction la joue de l'aliénée, mais celle-ci l'esquive habillement, avant de s'enfuir en s'égosillant.

Vous voici bien avancé, jugez-vous, en vous installant sur un banc qui gisait non loin.

C'est à présent certain, il s'agit malheureusement de ce que vous redoutiez. Alastair Beck. Ce prof qui vous a toujours pétrifié, avec sa mine lugubre et son regard inquiétant. Celui qui a failli vous saquer en dernière année.

Bien que votre enquête fasse émerger ce nom, vous n'êtes peu enclin à vous pencher sur cette sombre évocation. Laissez donc A. Beck dans son coin, vous ne vous en porterez que mieux. Retournez donc à la bibliothèque, potassez au 86

Bon, si malgré tout, ça insiste en vous, que vous ne pouvez pas lâcher un instant cette vie qui devient affreusement trépidante, intéressez-vous donc à votre ex-prof, l'Alistair. Affrontez ce fantôme de votre passé académique au 97