— Suis-je à Naples ? Napoléon a vaincu Lincoln en Alexandrie et les soviets ont envahis le Prusse en représailles. Je le sais, j'y étais ! Et vous, madame la bibliothécaire, vous étiez l'Oracle droguée dont la Grèce baisait les pieds, l'Isis sans iris, sans plumes et sans fils ! L'Alpha et l'Oklahoma de la récréation ! Laissez-moi partir, que dis-je, laissez-moi me baigner dans la Miss Katon Nike ! Dans l'arène, Athéna, la reine, cette chouette fille, m'attend, je suis son bouclier, son hoplite ! Hop là. Yopla boum !

— Mon dieu, ce pauvre homme est dément ! s'offusque l'inquisitrice, comme si elle avait affaire à un sorcier que se déclarait pieux sataniste.

Vous exultez de plus belle, filant vers la mystique.

— Donne-nous, aujourd'hui, notre père de ce four ! Par tomes, nous, on t'offense ! Comme nous – patrons, aussi –, à ceux qui nous ont enfoncé ! Ne nous laisse pas entrer en relation, et des livres nous font du mal. Ah mais ! Non !

— Vous êtes fou ? tonne-t-elle, décontenancée. Allez-vous-en ! Malade mental, vaut-rien ! Quittez donc ces lieux !

Là-dessus, elle fond en larmes et vous en profitez pour percer le rang de vos camarades éberlués.

En sortant du bâtiment, tout en réfléchissant déjà à ce que vous plaiderez demain – c'est à dire la folie passagère –, vous croisez un monsieur d'allure guindée que vous reconnaissez instantanément.

— Bonjour, Mr. Armitage, le saluez-vous poliment. Belle journée, n'est-il pas ?

Il est bien trop pressé d'aller à la rescousse de sa précieuse collection, le directeur. Il vous dépasse sans même vous voir.

Vous êtes plutôt fier de votre coup. Vous venez d'échapper à la folie en jouant précisément la folie. Belle ironie. Aucun point de santé mentale ne vous échappe et il se peut même que vous n'ayez que peu - voire pas - d'ennuis.

Gaillard, vous rentrez chez vous – enfin, chez les Flemmington – pour un repos bien mérité. Ils habitent au 103