Le clebs s'est barré, il se taille une relaxe.

La cerbère s'est vautrée : elle a laissé le bagne ouvert. La v'là qui tangue d'une estrade à l'autre : pas de monteur, dans la tôle. Faut qu'elle grimpe jusqu'au peuple, les babillards écrits. C'temps-là, le cabot cavale vers les trous-morts du Père Lachaise.
Ça cocotte dur sous les couvercles : des squelettes à mâcher, des charognes pourries ; et pis y'a l'Titi, le Pataud, la Fifille qu'ont pissé leur Parisien. Le Titi, ben ça gaze, le Pataud pue la chiasse, la Fifille, elle est chaude ! Le clébard de la jacasse se la sauterait bien si la grognasse de sa grosse s'en mêlait pas !
La gazette retourne dans sa piaule, putain ! Elle a pas fermé la geôle ! Ce con de roquet a mis les bouts. Philosophe, Ça l'agite pas, son poilu s'ramèn'ra. C'est sûr, elle connaît son sujet : le corniaud rabat au bercail.