Ce soir, je pense à lui. A cette façon si délicieuse qu'il avait de m'embrasser. A cette façon si insolente qu'il avait de me dévorer des yeux à mon insu en se mordant les lèvres de désir. Je pense aussi au fantôme de ses caresses sur mon corps, à son souffle dans mon cou, à la chaleur de sa peau contre la mienne, aux frissons qu'il éveille dans mon corps quand il me touche...

Qu'on se le dise très franchement hein, j'ai la libido d'une moule. Pourtant ce soir, j'ai cruellement envie de lui. Et c'est toujours dans ces moments là que le hasard, le destin, le karma ou une putain de pandémie mondiale nous empêche d'être ensemble...

Quel est le pire tue-l'amour selon vous ? La belle-mère qui appelle au milieu des préliminaires ? Les menstruations qui débarquent une semaine à l'avance, la bouche en cul de poule et une auréole au-dessus de la tête ? Non, non.

Moi je vous le dis, le pire tue-l'amour qui soit... Ce sont les cent-trente-six kilomètres de distance.