I

« Toutes blessent, la dernière tue. »

Tu as dix-huit ans maintenant. Pars, nous ne nous reverrons jamais. Les mots résonnent encore, même après trois ans, dans son esprit. Ces paroles la tourmentent la nuit, dévorent ses pensées, emprisonnent ses sentiments. Seule dans un monde en ruine où l’humanité a autrefois régné en maître, où l’humain a occupé une place importante avant l'effondrement cinquante ans plus tôt. Les anciens, ceux qui appartiennent à l’ancienne époque, ne parlent jamais de cet évènement. Tous restent muets comme des tombes. La vérité te détruira, lui a déjà murmuré sa mère, fatiguée de ses questions incessantes. Ambre s’est donc fixée l’objectif de découvrir ce secret si bien gardé autant par ses parents que par les étrangers.

L’aube se lève peu à peu, et déjà Ambre est sur les routes. La nuit a été bonne malgré les hurlements craintifs des Dévorés à l’apparition des Tourmenteurs. À cause de ces derniers, les Dévorés ne s’approchent jamais des humains et préfèrent se cacher parce qu’ils sont la première cible des Tourmenteurs. Une bonne chose. Ces espèces ne sont jamais de bonnes nouvelles. Toutefois, c’est connu parmi les survivants que ces deux-là ne peuvent pas se saquer.

Son regard est attiré par un oiseau éclamé, agonisant. Elle détourne rapidement les yeux ; qui aimerait avoir quelqu’un comme observateur lors de sa mort ? Autant permettre à tout individu de mourir en paix. Ambre s’arrête et se tourne vers l’animal. L’aile cassée est déjà pourrie, et la pourriture gagne peu à peu sa tête. Elle s’avance vers le martinet, s’accroupie et l’examine de plus prêt. Il ne peut être sauvé. La jeune femme décide alors de l’achever. Puis, elle déplace le corps dans la forêt, le couvre de feuille et reprend son chemin. La nature se chargera du reste. Elle passe ses journées à aider ou achever les animaux, quand elle le peut, et à se demander si quelqu’un voudrait l’achever si elle était en train de mourir.

La route se divise en deux voies, séparées d’une glissière de sécurité. Maison à un cimetière de voitures, des carcasses abandonnées par l’humain une cinquantaine d'années plus tôt. Il ne reste plus rien. Juste des véhicules carbonisés pour certains, éventrés pour d’autres, déjà recouverts par la nature. Ambre navigue aisément, évite les quelques rats qui dévorent des cadavres récents. Des corps sans vie qui peut-être rejoindront, si mort non violente, le camp des Dévorés. Seul un Dévoré peut en engendrer un autre. Un Tourmenteur réduit toujours en bouillie sa victime.

Encore ceux-là peuvent être anéanti comparés aux deux autres espèces : les Écraseurs et les Dépravés. Elles sont plus difficiles à tuer.

Ambre secoue la tête. Elle espère arriver dans le grand Sénon avant la tombée de la nuit, c’est une région qui résiste encore. Des remparts ont été construits et sont gardés par des groupes armées, des milices qui assurent également le bon ordre. Elle souhaite passer l’hiver dans le grand Sénon ; le nord est plus sûr quand l’hiver arrive.

Un sifflement est subitement entendu. Ambre s’accroupie immédiatement derrière un camion, pose sa main à l’arrière, prête à dégainer son arme à feu. À travers la carcasse, elle aperçoit un Dévoré solitaire. Généralement, un Dévoré est toujours accompagné par un ou deux congénères. L’être vacille mais ne tombe pas, il siffle de temps en temps, appelant ses compagnons sans jamais recevoir de réponse. C’est une créature qui possède un visage déformé, une orbite vide et un œil sanguinolent. Un corps couvert de poils noirs, tavelé par un liquide jaunâtre, d’une beauté hideuse. Malade, il est malade. Cela fait immédiatement réagir Ambre, qui sort de sa cachette, sort son arme et tire. Le coup brise le silence, la balle fuse et achève brutalement la créature. Elle explose en plusieurs morceaux.

La jeune femme jette un coup d’oeil derrière elle. Personne. Rien. Elle prend une profonde inspiration et expire lentement. Puis, Ambre reprend sa route. Elle contourne par plusieurs mètres le cadavre, la main droite sur le nez à cause de l’odeur nauséabonde.

L’homme est un loup pour l’homme, lui a déjà dit sa grande sœur d’un ton qui s’est voulu énigmatique. Sa famille, la pense-t-elle idiote ? Cette vérité est une bouteille d’encre qu’elle compte bien retrouver. Et si cela doit coûter sa vie, alors ainsi soit-il.

« Eh… Est-ce… une hallucination ? entend-t-elle soudainement, la sortant des ses pensées. »

Ambre s’arrête. Elle regarde et ses yeux s’écarquillent de surprise. Un vieil homme est couché au bord de la route, le moignon de sa jambe droite enveloppé dans un tissu. Il a le visage hâve. Les traits tirés, il parle. Lui, il parle. D’autres ne parlent plus. Elle n’a jamais vraiment parlé. Encouragée à ne jamais parler, la parole lui a été doucement retirée au fil des années.

« Sûrement.. La mort n’est pas clémente… Dieu ! Réponds-moi ! Pourquoi me fais-tu aussi souffrir ? hurle l’homme, la barbe rasée. »

L’étrange appellation lui remonte des souvenirs. Ses parents lui ont déjà parlé d’une ancienne croyance, d’un être soi-disant supérieur qui a créé la planète, d’une créature imaginée qui dispose encore d’un culte. Ils ont tenté de lui inculquer leur religion, toutefois elle a toujours refusé cette… hérésie. L’humain est maître de son destin, seul lui-même est apte à diriger sa vie. Ce n’est pas un soi-disant dieu qui le ferait. Le vieux s’agite, crie jusqu’à en perdre la voix, pendant quelques minutes. Il prononce un discours haineux à l’encontre de ceux qui ne croient pas en l’être supérieur. Ambre reprend son chemin sans prêter un regard de plus vers le mourant. Qu’il crève cet hérétique, peut-être qu’il rejoindra son ‘Dieu’, pense-t-elle en gloussant.

Chacun ses croyances, a-t-elle déjà dit à ses parents. Laissez-moi vivre libre, a-t-elle ajouté à ses adelphes.

La journée passe lentement. La femme fatigue, se repose quelques minutes avant de repartir de plus belle. Elle suit les panneaux dont certains ne sont plus lisibles. Puis, en fin d’après-midi, au-delà d’un péage se révèlent alors les premiers barrages du grand Sénon. Quelques visages apparaissent, des inconnus qui contrôlent les entrées et sorties. Encore un peu, songe Ambre, en joignant la file.

À suivre...