Lorsqu’elle ouvre les yeux, elle comprend immédiatement qu’elle est en train de rêver. Tout lui est familier, depuis l’âcre odeur de fumée qui s’échappe en volutes du feu mourant, jusqu’au distant clapotis de la petite cascade qui se déverse dans le bassin. Elle pourrait reconnaître ce lieu les yeux fermés. Longtemps, sa vie a été ici. Entre ces quatre murs, cachée de tous, n’osant pas montrer le bout de son nez de peur de subir le même sort que sa mère. Elle connaît chaque recoin de la petite cabane à trois fenêtres. Chacun des meubles de cet aménagement sommaire. Des millénaires plus tôt, elle a construit tout ça avec Ike.

Le souvenir de son frère lui rappelle exactement pourquoi, depuis des siècles déjà, elle n’a pas remis les pieds là. Pas volontairement en tout cas. Trop de regrets, trop de cauchemars. Trop de culpabilité loge entre ces quatre murs.

— Ah, les souvenirs… de plaisants compagnons. N’est-ce pas ?

La voix s’est élevée depuis la porte. Synnöve pivote, ni trop vite, ni trop lentement, se compose une façade aussi lisse que le le marbre poli, se prépare à la guerre.

— Mère.

Ailleurs, elle peut être l’une des femmes les plus puissantes de la planète. Ici, face à la silhouette en contre-jour, il n’est rien d’autre qu’une petite fille, terrorisée par celle qui lui a donné la vie. Une gamine sans aucun pouvoir, aucune influence. Ici, elle n’a pas son mot à dire, pas ouvertement.

À la longue, elle a appris à ravaler sa peur. À ne rien afficher, même si l’angoisse lui tord le ventre, même si ses entrailles paraissent se liquéfier.

— Es-tu sûre que Levi était le bon choix ? attaque sa mère sans même prendre le temps de répondre à son salut.

— Certaine, fait-elle d’une voix calme, malgré son cœur battant.

Il y a mentir et mentir. Le premier est simple : afficher un air neutre, se contenter d’aligner des mots. Jouer, peut-être un peu, sur les intonations. Même pour un enfant de cinq ans peut y parvenir sans mal, et il y a au fond peu de risques, à moins qu’il ne s’agisse de secrets trop importants.

Et puis, il y a mentir. Tromper sa mère. La chose la plus terrifiante qu’elle ait jamais faite. Cela dure depuis des siècles, et à chaque fois, elle croit que c’en est fini pour elle. Que sa mère a découvert le subterfuge. Qu’elle lui infligera mille et une souffrances quotidiennes, qu’elle la détruira. Psychologiquement et physiquement.

— Pourtant, Démonta a raison. Elle est bien plus puissante.

— Certes, fait la femme en levant les yeux, même si elle ne voit rien du visage dissimulé par la capuche. Mais elle est incontrôlable. Un électron libre.

— Ah ?

Le scepticisme blasé dégouline dans la voix de sa génitrice. Synnöve sent son cœur faire une embardée, puis se remettre à pulser, presque deux fois plus vite.

— Oui.

Les réponses les plus courtes sont souvent les meilleures. Elle le sait. Pourtant, elle sent que son interlocutrice n’est pas convaincue, cette fois-ci. Remarque, elle n’a jamais réellement été convaincue.

Mentir est dangereux, parce que sa mère est la reine du mensonge. Des manœuvres en douce. De la manipulation. Mentir à sa mère, c’est la promesse d’une agonie lente et douloureuse. D’une torture éternelle.

— Si tu le dis… finit par murmurer la figure en contre-jour. Au fond… Élu, ce n’est qu’un titre… On sait toutes les deux que le véritable rôle de Démonta ne fait que se profiler.

La capuche se soulève légèrement sur un sourire scarifié. Mauvais, vicieux. Synnöve a l’impression qu’on vient de lui déverser de l’acide dans la gorge. Sa langue s’assèche, le froid lui coupe la respiration. Elle essaie de prendre une inspiration, n’y parvient pas. Et soudain, sa mère disparaît, laissant derrière elle l’horreur de cette promesse muette, qui n’a pas été formulée à haute voix, mais que déjà les arbres paraissent murmurer.

Bientôt.

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