Elle a peut-être seize ou dix-sept ans, des longs cils blonds à en faire pâlir la déesse Aphrodite, et ce sourire qui est propre aux enfants qui n’ont jamais possédé que la simplicité d’un bonheur léger.

Elle ne fait pas grande impression, mais est toujours aimée. Son visage rayonne de ce halo qui rend de bonne humeur, sans être masqué par une froide beauté qui aviserait jalousie.

Jeune, heureuse, elle devrait avoir une vie devant elle encore à sourire, une vie encore à partager les étincelles qui animent ses yeux, une vie encore pour aimer et être aimée, avec l’ivresse de la jeunesse puis la prudence de la maturité.

Mais elle se trouve au mauvais endroit, au mauvais moment. Dans le cœur d’une guerre dont nul ne prévoyait l’installation violente. Au milieu d’une bataille entre le bien des uns et le bien des autres, défendus de part et d'autre par une violence aveugle.

Le rouge tache son vêtement blanc, s’étend, se propage comme une vague à la surface de sa peau claire. Elle lève les yeux vers celui dont l’arme hurle, mille questions dans le creux de ses iris. Elle l’observe tandis qu’il appuie une nouvelle fois sur la mort, d’un si infime mouvement de l’index. Un deuxième nuage se forme. Les yeux baissés sous l’impact, sous la pression de ses poumons qui se vident, elle peine sous le poids de ses propres épaules. Puis son regard se relève, son menton se dresse avec fierté entre son assaillant et elle. Pour un dernier défi. Elle lit l’égarement sur son visage, il tire à nouveau. 

Alors que son corps frêle tombe sur le sol, elle a gagné.