Le spectacle est tout bonnement splendide. Ils ne sont plus eux-mêmes. Ils se métamorphosent en des personnages, en de sublimes créatures qui se meuvent dans de parfaits mouvements. La grâce les transporte et ils semblent s’envoler vers un ciel trop étoilé.

Leurs jambes élancées se fléchissent puis poussent et tandis qu’ils s’élancent dans les airs, leurs corps se plient en majestueuses arabesques.

Ils ne parlent pas mais leurs corps s’expriment.

La courbe de leurs dos cambrés dessine la beauté d’une nuit d’été. Leurs muscles saillants forment des pierres. Tombées dans la calme rivière, elles créent des ondes imparfaites. Tels des cygnes immaculés, leurs pieds glissent sur la surface brillante du torrent, elle-même effleurée par de graciles doigts.

Devant moi se joue un véritable jeu d’ombres. Elles accaparent la salle, prennent toute la place. Des silhouettes imprécises perdues dans une harmonie fabuleuse. Pour subsister, elles enchaînent les mouvements et les figures de manière à ce que plus rien d’autre n’existe.

Et, comme la vapeur efface un dessin sur une vitre, le fantôme de leurs corps s’estompe pour se peindre autre part.

Ces ombres dansantes supplient. Comme un murmure à peine perceptible, elles implorent de ne pas allumer la lumière. De ne pas faire cesser ce clair-obscur qui les anime. Elles intiment à la nuit de ne pas s’achever trop vite car elles ne veulent pas seulement exister. Elles veulent vivre.

Les danseurs ont les paupières closes. Ils sont en transe. Ils renient leur identité pour que le personnage qu’ils incarnent puisse exister. Ils mettent leur vie en suspend pour laisser place à leur silhouette, au spectre de leur corps.

Leurs paupières sont closes.