J’adorais les dimanches d’élection. Mon père partait voter très tôt, dès l’ouverture des bureaux de vote. Ma mère y allait dans la matinée avec nous trois. On allait à la mairie. Tout le long du chemin, ma mère rencontrait des gens, des voisins et elle discutait pendant des heures.

Ce que j’aimais surtout, c’était la salle de vote. Après avoir pris les petits papiers et l’enveloppe, ma mère s’enfermait dans l’isoloir. On voulait entrer avec elle, derrière le rideau, mais elle nous sortait prestement.

Qu’est-ce qu’elle pouvait bien faire derrière ce rideau ? On se mettait accroupie pour tenter de voir par-dessous. Parfois, on essayait de regarder sous les rideaux voisins. Les parents devaient faire des choses bien étranges pour tous se cacher comme ça.

Ensuite avec son enveloppe, elle allait devant l’urne. On se chamaillait toujours pour savoir laquelle des trois sœurs glisserait le bulletin de vote dans l’urne. Ma mère tranchait l’affaire et en désignait une. Dès que l’enveloppe était dans l’urne, l’agent municipal criait : « A voté ».

Si c’était moi qui avais glissé le bulletin, je ne manquais pas de narguer mes sœurs sur le chemin de retour. Et ça finissait souvent par une baffe de ma mère qui me promettait bien que je ne le ferais plus jamais. Heureusement, lors des élections suivantes, elle avait oublié.