Un rayon de soleil.

Un souffle de vent.

Une abeille bourdonnante.

Un silence, ponctué d'éclats de voix, de rires, de cris, de bruissements dans les feuillages.

Un été paradisiaque.

Et pourtant…

Un souvenir.

Ce même souvenir qui marquait mon esprit depuis.

Ce même souvenir qui semblait ressurgir des méandres de mon esprit, comme un rêve.

Et pourtant… J’en faisais des cauchemars.

*

« Eliott ! Le ballon ! »

Je me retournai, juste à temps pour voir la forme ronde et jaune s’enfonçer soudainement dans mon ventre. J’en eus le souffle coupé, me pliant en deux vers le sol herbeux.

« Ça va ? »

Aussi douce et incertaine qu’un souffle de vent, la voix résonna à mes oreilles tandis que je me levais.

« Ça va, fis-je, affichant un air faussement courroucé.

— T’as quand-même bien failli tomber ! » se moqua gentiment la voix.

Amélia apparut à mes yeux, souriante. C’était si rare, pourtant. Je souhaitais que cela dure. Mais du haut de mes 9 ans… Que pouvais-je bien faire ?

Le ballon fut vite récupéré, et la partie continua. Nos éclats de rires s’évanouissaient dans le ciel azuré, immense sous le soleil d’été, venant troubler le silence apparent du parc. Mais lorsque nous fûmes fatigués et que nous nous résolûmes à goûter au calme, profitant de la fraîcheur sous les arbres au travers desquels perçaient quelques rayons, nous pûmes constater la multitude des bruits qui nous entouraient. Bourdonnements d’abeille. Bruissement des feuillages qui s'agitaient perpétuellement dans la brise.

Si ce n’était pas beau… Je ne savais pas ce que c'était. Mais je savais qu’Amélia était du même avis. J’avais lu ses petits textes, ses nouvelles, ses poèmes, tout ce qu’elle avait écrit jusqu’alors. Pas une seule fois elle n'oubliait de faire référence à ce parc, symbole de notre enfance. Pas une seule fois non plus, d’ailleurs, je n’avais été déçu de mes lectures. Je ne saurais dire, même, ce que je préférais entre Amélia, jeune écrivaine déjà douée, et cet endroit aux allures de paradis. Mais quelle idée : je préférais Amélia.

*

Il parcourut le lieu du regard. Perdu.

Un paysage d’automne, triste, morne, sans joie, s’étalait devant ses yeux étrangers. Il rehaussait seulement l’apparente froideur de la maison se dressant là, isolée, devant le garçon.

Autour, les arbres exposaient pour la plupart leurs branches nues, silencieuses, aux airs menaçants. Quant aux autres…

Touffes orangées et moutonneuses qui se différençiaient dans la forêt, ils ne lui rappelaient qu’une seule chose, une seule personne.

Elle.

Amélia aurait sans doute trouvé quelque inspiration, ici. Elle qui ne manquait jamais d’idées.

Et pourtant…

Il remontait à plusieurs années maintenant, le dernier souffle de sa sœur.