Quelques doigts indélicats qui glissent sur le vieux manche d’une guitare usée.
Les flammes crépitent, le bois rougeoie à la lumière d’un trois quarts de lune, et d’un dernier quadrant orphelin.

La nuit sera courte, mais elle veut passer un peu de bon temps avant de se lover dans l’herbe froide ; même si elle n’est pas bonne musicienne.
Dima profite également, une canette chaude entre deux mains emmitouflées.

Au loin, quelqu’un ouvre le feu. Des hurlements talonnent, puis de nouvelles déflagrations.
Dima pose sa soupe, et se saisit de son fusil.

« On y va ? »

Elle fait non de la tête, et continue de jouer quelques accords mineurs à la lumière du foyer.
L’arme regagne le sol, et la soupe les lèvres de Dima.
Ce soir encore, ils resteront à l’écart. La route est encore longue.