Le docteur referma la porte et accrocha à une patère son chapeau et son pardessus. Il frissona, le fog londonien avait la désagréable particularité de s'insinuer jusque sous votre peau.

« Je suis rentré, Holmes ! Alors, où en êtes-vous de votre petit jeu ? » Pas de réponse. Watson pénétra en grommelant dans le salon encombré des caisses, livres et coupures de journaux qui servaient aux enquêtes de son ami. Le détective était allongé sur le sofa, la tête rejetée en arrière et le bras gauche pendant dans le vide. Près de lui étaient posés la seringue hypodermique et la solution à sept pour cent que Watson exécrait tant.

Le docteur se laissa tomber dans son fauteuil en soupirant. Le petit défi auquel s'était prêté son ami n'avait visiblement pas réussi à le tenir occupé très longtemps. Dommage... Il n'y avait plus qu'à espérer qu'une nouvelle enquête se présente rapidement à la porte du 221B. Soudain, parmi tous les papiers qui trainaient, son regard accrocha le verso de facture sur lequel Holmes s'était amusé à composer ses haïkus. Il lut... et partit d'un franc éclat de rire qui secoua légèrement son ami de sa torpeur.

"Mon Dieu Holmes ! s'exclama-t-il, Quelle sécheresse! Vous n'irez pas faire avaler ça aux lecteurs du Strand! Mon ami, vous êtes un formidable détective et avez un remarquable esprit de synthèse, mais pour ce qui est de l'écriture, je ne crains pas pour ma place!"

Le détective fit un vague signe de la main et reprit sa position première. Watson le regardait tristement. Un esprit remarquable oui mais, pour combien de temps encore s'il se refusait à écouter les conseils de son ami et médecin? Les secondes, marquées par l'horloge du living-room, puis les minutes, s'égrénaient. En bas, dans la rue, la rumeur de Londres désamplifiait doucement tandis que le soir tombait. Dans sa tête, le docteur se surprit à compter des syllabes. Six. Non. Cinq. Oui. Cinq, sept, cinq. A son tour, il se saisit d'un crayon.

Marasme embrumé

Quand l'ennui devient poison

Je veille sur vous