C’est le cœur noir de la nüit, et il court fou sous la plüie, une pauvre errance à la lueur des lampadaires qui se meurt, rien de plus. Les nuits comme celle-ci se veulent toujours silencieuses ; à peine recouvertes de clapotis qui concertent, des poings qui frappent en vain.
Il court sourd, aveugle et idiot en quêtant des échos joviaux ; mais aucune porte ne s’ouvrira sous de faux coups taris ; des velléités et des caresses ...

Mais tout ceci n’est qu’un mauvais rêve sans chanson.
Un mauvais rêve.