Lorsque le manteau de la nuit tombe sur nous

Ne restent plus que l’effroi et le silence

Alors que l’on marche dans les ruelles et que l’on patauge dans la boue

Des mains difformes jaillissent de la pestilence

On court, on rampe, on hurle sous leurs assauts

Ils nous rattrapent, nous lacèrent, nous dévorent dans les ruisseaux

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Micronouvelle inspirée de l'image : https://www.deviantart.com/adam-scott-miller/art/OC-Grate-Hands-17236406