De vous à moi, si la topologie de Venise paraît compliquée avec ses rues qui s’entrecroisent dans tous le sens, la navigation se montre tout aussi délicate. Non seulement on risque de se perdre, mais le code de la circulation complexifie l’affaire. À chaque fois que nous croisons la route de gondoles, barges de livraison, taxis ou kayaks, notre conducteur cède le passage et lance des saluts bruyants.

Le grand nigaud doit connaître tout le monde ici.

Mes repères, déjà presque inexistants, explosent en éclats, je ne sais plus du tout où je suis. Enfin si, je sais que je me trouve dans la cabine nauséabonde d’un bateau de police municipale, avec deux vieilles personnes et un chat qui partage l’espace.

Après un temps infini, nous accostons. Silvio saute sur le quai et me tend la main. Je m’y agrippe avec reconnaissance, je ne suis pas très sûre de mon équilibre après tout ce temps passé cloîtré dans cette coque de noix.

Une fois sur la terre ferme, Silvio m’observe pendant que je grimpe les marches du pont qui me mène à ma pension, certainement pour s’assurer que je rentre bien. Je sors ma clef et fais jouer la serrure, la poste s’ouvre, des bruits me parviennent à travers l’immense hall, probablement depuis la cuisine. Ces sons étranges m’évoquent ceux du Tardis et penser à la cuisine me rappelle que je meurs de faim. Je me réconforte en pensant que mon logeur a sans doute un quignon de pain à me proposer.

J’assure mon pas et m’arrête un instant devant le miroir qui orne la grande entrée. Ce que j’y vois me fait peur : une folle coiffée avec un pétard aux vêtements froissés et boueux. J’arrange un peu tout ça à ma façon, coiffage avec les doigts et repassage express avec la paume des mains. Le résultat est très bof bof, mais j’ai trop la dalle pour prendre plus de temps à me faire belle.

Je me dirige vers le couloir de service. Le bruit de tuyauterie mal réglée devient plus présent à chacun de mes pas. J’imagine monsieur Valente en train de tester le réglage de son antique percolateur, mais le son d'une vive conversation me parvient sans que j’arrive à discerner le moindre mot.

Quand j’ouvre la porte, mon logeur et un autre individu, des tournevis à la main, se chamaillent sur un ton bon-enfant. L’homme, assez grand et les cheveux ébouriffés, porte une veste et un pantalon marron assorti, enfin, quand je dis assorti, je précise que l’ensemble est assorti, mais ne vas pas du tout avec ses all stars rouges. Je commence à comprendre de qui il s’agit.

— Ah… Gentille Héléna, vous êtes rentrée, je me faisais du mouron pour vous.

Je n’écoute pas. Son compagnon s’est retourné, David Tenant me regarde, l’air compatissant. Je reste un instant sidérée de voir deux docteurs dans la même pièce, engagés tous deux dans la restauration d’une vieille machine à café.

Je trouve mignon qu’Antarès ait choisi cette apparence pour refaire surface, mais je n’oublie tout de même pas qu’il m’a laissé seule entre les griffes de l’élite policière de la ville.

— Vous devez être épuisée, ma pauvre enfant, continue mon hôte en me prenant le bras et en me guidant vers une chaise.

De mes lèvres, j’articule muettement quelques mots en direction de mon lâcheur intersidéral : tu ne paies rien pour attendre.

Je m’assieds. Monsieur Vallente m’apporte de l’eau, me propose du café et de quoi me restaurer. Pendant que je dévore les antipastos qu’il pose sur la table, il me dit que mon ami, ici présent, lui avait raconté que j’avais subi un accident. Comme il est le seul à faire la conversation, il me fait aussi part des ragots qui courent en ville. Je pointe l’oreille lorsqu’il parle d’un dauphin qui aurait traversé la lagune ou d’une lueur étrange au-dessus du cimetière.

Mon regard ne quitte pas les yeux du “Docteur” Antarès. Il essaye d’éviter la confrontation, j’attends le moment où je pourrais lui dire ses quatre vérités.

Une fois la collation dévorée, Monsieur Valente nous propose de passer dans le salon. Pendant qu’il continue de bricoler, nous nous rendons à l’étage dans une pièce digne d’un roi avec son mobilier ancien et ses lustres vertigineux.

Antarès me serre dans ses bras et tente de me faire craquer en soufflant de l’air chaud dans mon abondante chevelure.

— Je suis désolé de t’avoir laissée, mais je ne pouvais pas me permettre de rester avec ces policiers.

Je m’écarte de lui, pour lui montrer à qui il a affaire.

— Je pense qu’ils sont à des milliers de kilomètres de comprendre ce qui se déroule en ce moment. D’ailleurs, même si je leur avais dit tout ce que je sais, ils seraient encore très loin de tout savoir, lui réponds-je en laissant percer tous les reproches possibles dans ma voix.

— Il se trame quelque chose, c’est pour ce soir, le chat m’a tout raconté.

— Tu parles chat maintenant ?

— Les chats sont arrivés sur terre il y a des milliers d’années, ils viennent de la ceinture d’Orion.

Je l’interromps.

— Tu veux dire que dès que je caresse un chaton tout mignon, c’est en fait un envahisseur ?

— Non, pas des envahisseurs, ce sont plutôt des ethnologues, des universitaires pas vraiment belliqueux…

— Parles-en avec un canari, tu verras ce qu’il en pense.

— Bref, ce n’est pas des Orionnais dont je me méfie…

— Tu te méfies des MIB ?

— Oui.

Il s’assied à son tour, à distance respectable, comme si la minute tendresse était loin derrière nous. Tu sais, l’appareil qu’ils ont utilisé lors de l’attaque.

— Oui, il te maintenait hors du temps.

— Ah, tu avais pigé…

— Pas si bête que ça, la petite terrienne.

— Seules quelques races extraterrestres maîtrisent cette technologie.

— Oui et ? Le relancé-je, en adoptant une attitude que j’espère perspicace.

— S’ils ont ce genre d’appareils, ils pourraient bien interférer ce soir.

— Que va-t-il se passer ce soir ? demandé-je en m’assaillant sur les coussins moelleux d’un fauteuil.

— Le chat des Dumonteils a terminé sa mission sur terre, il doit rentrer.

— Et il part ce soir ? de Venise ?

— Oui, je pense que le vaisseau d’Orion utilisera le même type d’appareil que les gens en noir pour créer une bulle hors du temps et pour embarquer leur compatriote.

— Et que font les MIB dans cette histoire ?

— Dans les années cinquante, à l’image des États-Unis, la France s’est dotée d’une police chargée du contrôle des extraterrestres, et ils devaient surveiller le chat des Dumonteils.

— C’est quoi cette histoire de MIB français ?

— C’est une agence gouvernementale, elle a été complètement restructurée dans les années quatre-vingt, c’est depuis cette époque, dit-on, qu’ils logent sous la pyramide du Louvre.

— Tu ne me le dis que maintenant ?

— Avant leur attaque au cimetière, je ne savais rien d’eux, j’ai mené des recherches avec les gars de la boîte.

— La boîte ?

— Celle chez qui tu vas faire un stage, me répond-il en affichant une tête genre “tu suis ou quoi ?”

— Alors que veulent les MIB français ?

— Je pense qu’ils veulent arraisonner le vaisseau d’Orion.

— Mince ! Est-ce qu’ils surveillent aussi Verevkine et Gwenaëlle ?

— Sans doute ! Mais ceux du cimetière ne les connaissent certainement pas, c’est un service très secret, et ils n’échangent pas beaucoup d’info entre eux.

— Alors, que fait-on ?

— Pour l’instant, tu as besoin de repos. Ce soir, nous pourrons agir.