— Qu’est-ce qu’on est venues faire dans cette salle de classe, Georgette ?

— Martine était professeure des écoles ici. Le directeur de l’établissement m’a confirmé que c’est sa classe. Elle s’occupait des élèves de huit ans.

— Quel est le rapport avec le meurtre ?

— Je cherche des indices, Henriette. Un élément suspect, un objet inapproprié, une chose abjecte.

— Tu ne veux pas laisser la police faire son travail ?

— Ils sont trop lents ! Et ils ne connaissent rien de Martine ! Moi seule peux trouver le coupable !

— Et si on demandait l’aide de Dédé ?

— Ah non ! Tout le monde est suspect !

— Même Dédé ?

— Oui, même TON Dédé !

— Oh bah ça alors…

— Tiens, regarde ça, un couteau de cuisine !

— Où ça ?

— Sur le haut de l’armoire. Prends-le !

— Fais-le toi !

— Je ne peux pas l’attraper, j’ai mal au dos. Impossible de tendre le bras avec mon arthrose !

— Bah moi j’ai mal à l’épaule, à cause du petit jeune qui m’a bousculée au marché samedi !

— Demande au môme dans le couloir de le choper pour nous !

— Il est puni…

— Dépunis-le !

Quelques minutes plus tard…

— Fait.

— Et le couteau ?

— Il est parti avec…

— Henriette… Rattrape-le !

— Je ne peux pas courir, à cause de mes jambes enflées !

— Moi non plus, j'ai les genoux en vrac...

— Nous v’là bien…

***

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