L'orage grondait, plus proche.

Des fantômes de mon histoire dansaient dans ces éclairs. Des fois ma mère, des fois le Vietnam.

Ce soir, ils imitaient le rire de Connie. À mi-chemin entre la douleur et le regret.

Papy Merrill et ses mots simples :

 " Tu es comme ce pin, Richie. Ballotté par la tempête mais tes racines profondes t'ancrent dans la roche. Écris et tu resteras au milieu de l'œil du cyclone. "