En patrouille, nous emportions tous quelque chose de personnel dans notre paquetage.

Moi, c'était deux photos. L'une de Connie, l'autre de mes grands-parents.

Pappanias, sa Bible. Musselwhite, un Cherokee, le tomahawk de son grand-père.

Sixto, lui, des carnets de portées vierges. Il serait un guitariste célèbre en rentrant au pays, me disait-il.

La guerre en décida autrement.