Quand Connie mourut, il me restait deux mois avant la quille.

Le soir, je flirtais avec la ligne jaune dans l'alcool.

Sous l'orage, j'allai voir l'aumônier :

 " Vous venez à l'office ?

 - Je ne crois pas en Dieu.

 - Vous avez faim ? "

Sa main sur l'épaule, un réconfort.