Le départ de Beatrice ouvrit la porte à mes fantômes.

Tous se regroupaient autour de l'idée de l'abandon, du deuil impossible.

Le vent m'apportait la musique de Sixto ; dans les ombres et les reflets, je voyais Connie.

Ses iris verts sondaient mon âme. L'amour comme une brûlure.