Depuis trois jours traîne sur le plan de travail de la cuisine, juste à côté du grille-pain, un morceau de brioche emballé dans son sac en papier. C’est une petite part, une seule ; la diviser encore serait ridicule. Elle me tente, cette viennoiserie. Au travers de sa petite fenêtre carrée et transparente, elle m’attire de sa couleur beurrée et de ses petits grains de sucre.

Par un accord tacite, cette part lui est réservée. Seulement, elle semble avoir oublié cette sucrerie qui risque fort de finir à la poubelle. Mais si je craque et l’avale il est sûr, certain, absolument formel, que cinq minutes après, elle se souviendra de son existence et voudra le manger.

Je vis un tourment effroyable, broyé par le doute et la fatalité.