Certainement précaire en un vaste terrain

L’eau pousse hier au vent et advienne l’abyme

Qui désossé luira comme plume sans encre

Et adossé à moi qui ne suis qu’un soupir

Quand le matin fondra comme la neige folle

Quand le jour d’après lui destituera demain

Nous serons endormis, qu’importent les échos

De nos nuits de nos jours de nos présents passés

Alors bon que dire, que faire, devenir ?

Pour tout perdre en effet il nous faut accéder

A un futur été à un prochain automne

Ne pas grandir trop vite et regarder au loin

Là où l’ombre est tapie dans une aube incertaine

Là où le crépuscule sourit doucement