- Repos de garde -

Face au "Hôpital de Hautepierre" en capitales du même bleu que les enseignes vétustes des Lavomatique, j'attends ma rame tout en voguant déjà loin. Il est neuf heures. La fatigue affame mes pensées. Je les nourris autrement, à la becquée, à la pipette, à la cuillerée, j'amène le monde en douceur comme un dessert à mon paillasson. Y laissera-t-il un nouveau pas crasseux indé-labile ? Et sera-t-on alors à fixer les traces tels deux ronds sanglants de l'autre côté du corridor ? Ça déguste souvent par ici et les nuages s'incrustent dans les demeures par les persiennes.

Les blocs de granit troués s'élèvent et soulèvent le ciel comme un drap de grisaille dense et atone. La périphérie de Strasbourg est un carcan de suie ; j'ai jeté ma robe, blanche de nuit, dans le fourre-tout carnivore en fixant la relève retardataire droit dans les yeux. J'aime pas les brushings blonds, Chéri. Silence dans le gouffre derrière le regard. Pourtant, il est l'heure, un peu trop l'heure de s'échapper : ou je m'arrache, ou je lui arrache tout un pan de niaiserie de ses joues d'enfant hagard. Celui-là, c'est un gamin d'absence. Ça se voit, un petit rien dans une enveloppe cachetée.

J'inspire et mon stéthoscope soupire, un peu sales du corps des autres. Qu'importe. Les battantes s'ouvrent, m'accueillent dans un intérieur dégarni de toute joie de vivre. J'écoute Dali, savais pas qu'il fallait s'asseoir sur sa montre, se percher comme un corbeau en plastique dans un arbre d'idées. J'attends chez moi, je l'imagine un peu douillet, une couette matelassée de tout ton souvenir. J'écoute Dali et j'attends chez moi.

Puis les créneaux d'inox luisent, séparés par des éclats de vide. Une vertèbre-cyclope. Les marches se grimpent quatre à cinq, on ne se fourre jamais assez de gros morceaux dans le gosier. Je croise une décoration de Noël mobile, un néon bleu-violacé en plein jour, arrimé par les deux mains à son vélocypède. Les pavés causent jusqu'au seuil du sommeil.

Juste avant la fin du monde, d'un message, j'embrasse Pépé par la fenêtre, lui souhaite un peu de chance contre l'œil des escaliers. Puis, enfin, mon lit m'avale.


Demain. Ou plutot : à midi du même jour, ma succulente goutte, perle, raconte l'aurore et mes lunettes ont fleuri. Cette fois, j'avais probablement tort.