Il pleure dans mon cœur, un horizon de larme. Des tempêtes de mot infâme percent ma mémoire. Le feu des racines du mal terni, appauvri, mutile mon jardin d'enfance si confortable. La peur enfle, tremble, hante mes heures irrespirables. J'ai beau soulever les voiles, ouvrir des portes, regarder les étoiles, je ne remarque plus le paysage. Les regards rouvrent ma douleur, un flot de lune rouge chante avec le diable. Le silence est un écho brisant tous les miroirs, pour assiéger sur un trône fleur d'arme, le mal. Mon visage est méconnaissable, défiguré par l'impensable. Les soleils pleurent des cascades de désespoir. Mon lit est un nid de cafard pour pourrir les roses parfumant mes rêves inestimables.