Alors qu’une nuit sans lune recouvre la campagne environnante, Vincent regarde avec mélancolie l’orage qui s’abat sur la ville proche. Une mèche de cheveux noir retombe devant ses yeux, qu’il ne prend plus la peine de chasser. Il sent un gouffre béant au fond de lui, comme un sentiment imprécis de désolation. L’impression que la vie a de moins en moins de pertinence.

Aujourd’hui, c’est son anniversaire. Les gars du squat le lui ont fêté, un peu. Vincent n’est pas très sociable, ni même agréable, d’ailleurs. Mais il a dans les yeux cette détermination qui donne confiance, quelque chose qui dit « avec lui, tout est vrai ». Vincent a dix-sept ans, maintenant. Il sait qu’il n’est pas très vieux, encore moins pour l’existence qu’il mène, mais la vie ne lui a pas demandé son avis.