La conscience s'en va là où l'écrit reste. Sait-on qui je suis lorsque j'écris ? Je veux dire, pouvez-vous vraiment penser que vous allez pouvoir arrêter d'endiguer la progression vers cette lente mort ?

Je resterai, là. Et je vous regarderai, je me moquerai.

Je vous laisse quelques notes, la musique sera encore longue. Le pouvoir continuera de vous ronger.

Et tu montes là où je descends, tu descends vers ce que tu veux, je monte et tu désires le désir de la vengeance, là où je vole pour rattraper la descente de tes larmes, je m'envole, je fuis, je te méprise.

Et je cours, je cours, je cours. Je fuis, je fuis, je fuis et... je m'enfuis.

Et tu reviens. Comme d'habitude. Comme tu le sais si bien, et je cours à nouveau vers votre fin. Vers ta fin. Quelle est-elle ? Que mérites-tu toi mon bel effronté ? J'écorche ta peau avec mes ongles et je plonge mon regard dans le tien. Tu comprends. Je comprends.

Ton heure viendra.