C'est moyen. Ce n'est pas ainsi qu'on nous résume ? N'est-ce pas un peu la solution la plus simple qu'ils ont réussi à trouver pour ne pas se regarder en face ?

Moyen. Être dans la moyenne. Ce n'est pas tous ce qu'on fuit ? Non ? Pourquoi ? Et comment tu trouves tes espaces dans tout ça ? Et comment tu cherches ce que tu t'apprêtes à trouver ? Ou est-ce que tu persistes à te mentir des certitudes qui cherchent à te rassurer ?

Tous les moyens sont bons. On y revient, oui. L'art et la manière. Le berceau de ton toi. Le sursaut de la bête. La combinaison essouflée, stérile et envoûtante de ton être allongé. La matérialisation des ensembles composites de ta chair et de ton effroi. La froideur du souffle. Le prolongement vers le vôtre.

Moi. Hein ? Je pénètre le vous divin pour toucher le trou du toi toujours épargné. Nous sentons l'absence de toit sur le bétail que nous sommes et nous aspirons au mieux. Le fameux.

Putain de bonheur.