Feuille morte pendue à un fil

Dans l'orange du soir,

Si légère sur sa branche fine,

Frêle comme une lame de rasoir

Le vent tente de l'arracher

Pauvre feuille allourdie par la nuit

Ah si seulement elle n'avait pas cédé

Au dernier coup de minuit !

Et voilà qu'elle s'écharpe sur le goudron

De la route grise et froide

Piétinée sans un regard par les escadrons,

Immobile, comme prise en embuscade