Non, vous ne rêvez pas. Vous avez entre les mains l'autobiographie d'une illustre inconnue. Une fille qui s'est sentie suffisamment importante pour vous raconter, à vous, comment elle a vécu sa vie.

Plutôt présomptueux, vous ne trouvez pas ?

Vous avez raison. Qui suis-je pour oser penser que ma vie mérite d'être lue et diffusée ? Quel égo dois-je me trimballer pour oser porter ma petite existence aux yeux du monde ?
Non mais honnêtement, pour qui je me prends ?

Je ne suis personne. Je n'ai pas de nom. Je suis unique et en même temps, je suis toutes les femmes de ma génération. Je suis une femme et croyez-moi, actuellement, c'est un titre encore compliqué à porter.

Je n'ai rien vécu d'extraordinaire. Pas d'instants de vie tragique, pas de road-trip de deux ans à travers le monde, pas de découverte marquante dans le monde de la science ni de voyage sur la lune.

Je ne suis qu'une habitante mineure de cette planète en déclin, qui tente de se faire une petite place au soleil, comme vous.

Il n'empêche, vous devez y voir un quelconque intérêt. Après tout, vous êtes encore là, non ?