La Lune s'était voilée. Uttamir, le maître-chien du Chram, avait fait renifler les derniers objets touchés par les Rébéens avant de lancer ses fiers canidés à leur recherche.

 Mâstar, chef de la meute, fonça à travers la forêt obscure, talonné par ses troupes à l'exception du cadet. Uttamir, bien qu'habitué à la course, peina à tenir la cadence. Les fougères barbues fouettaient ses mollets. Les souris et lézards-de-nuit galopaient à l'approche du vacarme.

 « Attendez ! cria-t-il. Attendez ! Mâstar, arrête ! »

 Les bergers skritts, galvanisés par la traque, ne prêtèrent aucune attention aux ordres de leur maître. Uttamir ne les avait jamais vus se comporter ainsi. Ses tendons, rendus douloureux, ne pourraient pas tenir indéfiniment. Un filet de bave s'échappait de sa gorge brûlante. Les bergers skritts, au détour d'un arbre, changèrent brusquement de direction et débouchèrent sur une clairière. Le maître-chien distingua, non sans peine, quelques silhouettes d'arbres tordues par le vent, et la troupe furieuse de Mâstar s'engouffrer dans l'endroit. Le souffle coupé, il fut incapable de leur ordonner de revenir et s'écroula. Une remontée acide s'attaqua à son œsophage. Le désespoir mêlé à la bile chaude le rendait malade. La dernière chance de sauvegarder le Chram se volatilisait devant ses yeux. Il aurait voulu hurler sur ses bergers-skritts, sur Mâstar qui, malgré le fait qu'il avait été choisi par le Grand Qalam pour guider la meute, lui avait toujours déplu. Il voulait hurler des prières à Eshev afin qu'il le sorte de cette situation ridicule. Et, par dessus tout, il voulait hurler face au destin, pour avoir ainsi recompensé la générosité avec laquelle les étrangers avaient été traités.

 Terrorisé par la suite des événements, il laissa s'échapper des larmes. Des gouttes acides remontèrent de sa gorge jusqu'à ses lèvres. Bientôt, ses dernières forces le quittèrent, et il sombra dans un profond sommeil.

 La clairière, après tout ce tumulte, s'était enfin rendormie.