Les gouttes de vie,

Tombent sur la feuille,

Et la plume exsangue grince sur le papier,

Hésite à reprendre son cheminement,

Sous la surveillance de la bougie,

Qui tremble dans l'angoisse

Des mots égarés entre les pensées,

Prêts à bondir et à distribuer

Leurs avis et sensations,

À travers les lignes droites et sans détours,

Sillonnant ce cahier comme des routes.

À Bugarach

Mazaria