À quatre générations de mineurs de houille

il tournait le dos et portait ses yeux bleus là où s'abattait la houle.

Il rêvait de dépasser le bassin à moules

où il se rendait après la messe du dimanche, tenter sa chance là où les bateaux mouillent.

Voguer vers d'infinies patrouilles

des Cornouailles à travers les Pouilles,

jusqu'au lointain pays des cornouilles

et y affronter mille et une trouilles.

Avant que le temps ne souille

sa jeunesse et ne jette sur son existence un écran de rouille.

Échapper au déterminisme, s'évader, sentir les embruns comme une chatouille,

ne pas laisser les ambitions devenir gargouilles

d'une vie gâchée. Le faire quitte à rentrer bredouille.