Parfois, quand je suis fatiguée, épuisée, lassée, je me demande si t'es mort. Si c'est pas une vanne un peu pourrie, de celles que tu fais aux personnes que t'aimes pas. Ça ne changerait rien si ce questionnement n'était pas incessant. Parce que tu peux pas être mort.

Tu peux pas. Tu peux pas. Tu peux pas. Tu peux pas. Tu peux pas. Tu peux pas. Tu peux pas.

T'as pas le droit.