La lune brille au loin. Elle est seule. Aucune étoile ne l’accompagne. Ma grand-mère n’est pas là ce soir, parmi les milliers de constellations imprimées là-haut.

J’ai beaucoup de mal à penser que ma vie va peut-être s’arrêter. Va peut-être me mener dans d’autres univers inconnus lorsque je sauterai de cette falaise.

Le ressac fracasse la roche comme un grondement assourdissant. L’écho de mes souvenirs ricoche dans ma mémoire. Un écho entretenu par la lumière d’une mère partie trop tôt rejoindre sa propre maman, et la noirceur d’un père alcoolique. Les sentiments n’émanaient plus par moments. Les insultes, quant à elles, volaient, filaient accompagnées par des assiettes en porcelaine contre le mur délavé, jauni. Les débris retombaient contre le parquet collant où plusieurs types de bières avaient déjà séchées.

Le chagrin est une arme. Elle s’emploie sur soi-même. Elle nous autodétruit de temps en temps, nous rend plus forts à d’autres instants. Moi, j’en ai assez. J’en ai assez de courir. J’en ai assez de fuir mon destin et mes peurs. La vie et ses tourments ne méritent pas de pardon. Les miens sont infondés, cachés sous un tas de feuilles aussi mortes que mes émotions.

J’essuie une larme salée. Elle glisse jusqu’à ma bouche, tandis que les phares jaunes du véhicule de mon père m’illuminent en zigzaguant.

Je lève une dernière fois la tête vers le ciel, en direction de la lune, et agrippe une idée en plein vol. Plutôt, une lueur d’espoir.

La porte s’ouvre à l’arraché. Je me retourne et me laisse tomber dans le vide. Les doigts de mon père frôlent les miens. Ses yeux injectés de sang ravalent la rancœur causée par l’alcool qui lui a promis un remède miracle pour guérir de la perte de maman. Sauf que l’alcool ne soigne pas les plaies béantes ; il les creuse davantage en y insérant une colère. Une colère aussi noire que sombre.

Mais, maintenant, il est trop tard. Le ciel m’accompagne avant l’ultime soupir.

Je ne suis dorénavant plus un être fait de noir et de sang, mais une simple étoile apaisée.