Écrire. Coucher sur papier son imagination, ses craintes, ses espoirs, ses joies, ses peines. Belle palette de couleurs n'est-ce pas ? La vie, voilà ce que c'est. La vie dans ce qu'elle a de plus beau, de plus horrible, de plus terrifiant. Dans toute cette folie, qui suis-je ? Un astronaute lové dans sa combinaison. Carapace lui offrant le minimum vital : température contrôlée, oxygène régulé, vie millimétrée. Ces ballons, ces couleurs luminescentes invitent à l'évasion, la rêverie, la libération, aussi. Des turbulences malmènent ce cosmonaute, soulevé de terre par un ballon plus noir, plus puissant, plus effrayant que ceux que l'on aperçoit sur l'illustration. Me voilà hors de ma galaxie.

Univers chamboulé. Cliquer sur relever le défi et trouver pager blanche de nombreux jours. Ne plus avoir envie de venir sur la plate forme et travailler mes textes. Imagination envolée.

De quoi ai-je envie ? Qu'au fil de mes mots, je puisse grimper le long de cette corde, sortir ma plume, et menacer. Menacer ce ballon. Lui dire d'aller se faire foutre, de le laisser tranquille, de me rendre l'homme que j'aime. Lui dire que je l'en empêcherai, qu'il ne me l'enlèvera pas. Pas comme ça. Dire à ce ballon que j'ai mes protections, mes enveloppes, mes couches, ma combinaison, mon bouclier et qu'il ne m'aura pas. Que je vais me battre pour lui, pour celui que j'aime. Ma plume est sortie, aiguisée, acérée, et elle a soif. Soif d'une encre épaisse, chaude, au goût ferreux, écarlate.

Toi ! Terreur invisible ! Explose, claque, lorsque j'enfonce cette plume au plus profond de ton enveloppe immatérielle. Des années lumières nous séparent de la réalité. Combien de temps avant que mon acte ait les répercutions escomptées sur ma moitié ? Quel décalage avant que la gravité nous ramène dans notre univers ? J'ai baissé ma garde, j'ai cru qu'il allait mieux, j'ai cru que ce deuil était fait. J'étais obnubilée par ce projet qui traîne. Rien d'autre ne comptait. Erreur. Douleur. Foutu ballon, tu as bien réussi ton coup. Tu as gonflé petit à petit, et sans qu'on s'en aperçoive, nous voilà hors de notre atmosphère. Les capteurs de nos combinaisons se sont brutalement affolés mais sois tranquille. Tu penses avoir gagné ? Quelle naïveté ! Ne vois-tu pas que je façonne une arme redoutable ? Construite avec une grande minutie pour un but : quelle devienne notre étoile, le centre de notre univers pour te voir imploser sous l'impact de notre bonheur.

Bientôt, très bientôt, tu n'appartiendras plus qu'au passé ! Tremble, dépression. On aura ta peau.