Les ordres du Commissaire étaient clairs : il fallait s’occuper de cette affaire séance tenante. Bénédicte Plassard et Justin Paolozzi abandonnèrent donc le suivi de la manifestation estudiantine pour s’en aller à la pêche aux informations sur leur nouveau client.

Menotté à un radiateur, Florian Le Maréchal, attendait, tête basse. Quand Justin et Bénédicte rentrèrent dans le bureau, il confessa bientôt :

— Bon, d’accord, j’ai changé ma photo sur ma carte d’identité. Sur l’ancienne, j’avais douze ans et une tronche de cake. Et c’était trop compliqué d’en refaire une neuve. Mais c’est pas un crime ! Pour le reste, j’y suis pour rien : la clé de consigne, c’est celle d’un copain qu’est en voyage. Il m’a demandé de la garder pendant son absence : je pouvais pas refuser. Moi, je suis clean, je touche pas à la dope.

Cette déclaration quasi spontanée parut plus que suspecte à nos deux enquêteurs. Avouer une faute mineure pour en dissimuler de bien plus importantes était une stratégie de défense assez élémentaire.

Photo et empreintes ne révélèrent rien. Ce gaillard-là devait être nouveau dans le secteur : la police n’avait rien sur lui. Et Bénédicte découvrit bientôt pourquoi : ses papiers n’étaient pas faux, seulement ceux d’un autre qu’elle localisa à Brest où il menait une vie on ne peut plus régulière. Nom, prénoms, date et lieu de naissance, tout concordait. Sauf la photographie.

Le patronyme Le Maréchal n’était pas assez fréquent pour qu’une homonymie aussi parfaite fût vraisemblable.

Le vrai Florian Le Maréchal se souvint, au bout d’un interrogatoire minutieux, mené par visioconférence, qu’on lui avait, cinq ans auparavant volé ses papiers, alors qu’il était encore interne à la Ferté-sous-Jouarre, dans un pensionnat pour cas difficiles. Ses parents lui en avaient alors obtenu de nouveaux et l’affaire était sortie de sa mémoire. Il n’y avait rien à redire à ça. La gendarmerie du lieu confirma.

On contacta l’établissement pour retrouver la liste des pensionnaires de cette année-là. Par bonheur, le conseiller principal d’éducation lorsqu’on lui montra la photo, et ce malgré le changement total de look du personnage, se révéla bon physionomiste et un nom lui vint aux lèvres : Sébastien Le Guilloux ! Un fugueur !

Sébastien Le Guilloux avait marqué son esprit parce que, à la différence des autres, il n’avait jamais réintégré l’établissement ; près d’un an plus tard, les recherches avaient été abandonnées, pour cause de majorité.

Sa fiche mentionnait une adresse familiale à La Ferté-sous-Jouarre ; hélas, Justin apprit rapidement que le père avait été enterré l’année précédente et que la mère avait disparu avant l’entrée du gosse dans l’établissement. Ne restaient que les grands-parents.

Interrogés, ceux-ci révélèrent que Sébastien avait été aperçu aux obsèques de son père, mais qu’il ne leur avait pas parlé et qu’ils étaient sans nouvelles de lui depuis cinq ans. On les crut.

— Bon, on sait qui il est, qu’est-ce qu’on fait maintenant ? demanda Justin à sa coéquipière.

— Il ne doit pas être dans notre secteur depuis longtemps, sinon on aurait au moins une main-courante ou deux ; je serais d’avis de le relâcher, en lui faisant croire que le procureur accepte l’idée qu’il ne soit qu’un complice mineur, pour voir où il nous mène.

— OK. Je mets ça en route.