On trouva la lettre de suicide de Marco dans sa poche. L'étudiant y déballait son désespoir. Jamais il ne laisserait la vie le séparer de la belle Roxanne. Résolu à l'entraîner dans la mort avec lui, il avait savamment incorporé une potion de phosphore blanc au guacamole du Rey del Taco. Le testament griffonné était laconique, mais le génie fou avait pris soin d'y inclure la formule chimique de son poison.

L'enquête fut courte. Rien ne reliait Roxanne aux trois morts. La vidéo de surveillance qui avait capté l'étrange et terrifiant assaut du Vieux-Montréal, ne laissait pas voir le visage de la meurtrière, méconnaissable dans sa rage, sous son déferlement de dreads.

Fred et Gaëlle n'avaient pas osé se perdre dans le labyrinthe des quartiers pauvres de Négril. L'échoppe de la mort resterait un mystère.

Roxanne se reposait, reprenait des forces. Trois semaines après les tristes événements, la tête rasée appuyée sur l'épaule de Julien, le laroh sur les genoux, elle commentait, souriante, son plan de randonnée-camping en Gaspésie. Gaston serait de la partie.