La beauté propre à l'humanité est sans doute la multitude de facettes qu'elle peut prendre.

Couleurs de peaux, d'yeux, caractères, défauts, qualités, longueur, couleur, épaisseur des cheveux et histoires propres à chacun : j'ai toujours aimé les remarquer quand j'observe la foule environnante et ses particularités.

Par exemple elle, là-bas, sait qu'elle a exagéré en s'énervant contre sa partenaire tout à l'heure : peut-être ira-t-elle s'excuser, le cœur au bord des lèvres.

Après tout, elle a laissé la porte grande ouverte en partant, comment a-t-elle pu dans un quartier pareil ?

Lui, sur ce banc près du jardin public, repense à ce qu'il a vu tout à l'heure, à la beauté étrange de cette personne fuyant son regard, un étui à violoncelle sur le dos. Il se demande sans doute ce qu'elle fait, maintenant.

Et moi ? Eh bien... Je suis comme je suis ; désormais, je me lave les mains de toute cette affaire, qui a pris, à l'image de mon évier, une teinte de rose sanguin.

Je regarde mon violoncelle désaccordé, laissé à l'abandon depuis que j'ai brisé les crins de mon archet ; aujourd'hui enfin, je pourrais en rejouer.

Dis-moi, quel morceau veux-tu entendre ?