Un promeneur distrait n'aurait remarqué le portail de la résidence Manille qu'à quelques mètres, caché par un enchevêtrement de ronces et les lourdes branches piquantes des cèdres du Liban qui en bordaient les piliers.

Au bout d'une allée calcaire entretenue qui serpentait sur 200 mètres entre les massifs de buis et de rhododendrons éclatants, une grande porte blindée fermait la demeure.

Le professeur avait soigneusement cloisonné chaque vestibule, chaque salle, du hall d'entrée avec système de reconnaissance linguistique et microbiologique, en passant par le sas de décompression qui donnait sur un escalier électrique bardé de capteurs de poids, densitomètres et caméras nocturnes, calibrés pour ne laisser passer que la jeune femme et lui-même, leur permettant de parvenir au bureau d'études, puis, par une porte vitrée en verre titane de compression secondaire, vers la chambre. C'est là qu'il avait opéré ses premières expériences, et qu'il continuait la recherche. Nombre de ses collaborateurs l'enjoignaient souvent de rester au complexe du Lièvre d'Or, avec quantité de machines, de scientifiques et de matériel, mais il préférait de loin la confidentialité surannée de son manoir, et la présence de Guillaume lui imposait un certain détachement social. Seule Lune semblait comprendre cela, et il l'en remerciait chaleureusement dès que l'occasion se présentait.

Il était penché au dessus d'un lit, murmurant des paroles indistinctes, lorsque la porte émit son sifflement caractéristique.

— Entrez Lune. Je viens de changer son casque. Il a encore transpiré énormément cette nuit. Il a le cerveau en ébullition...

— Bonjour professeur.

Elle fit le tour du lit et se pencha au dessus du corps inerte.

— Bonjour Guillaume.

D'un geste tendre, elle caressa le visage creusé et passa ses doigts le long de la barbe naissante.

Jetant un œil par dessus la tête de lit, elle avisa le caisson du MindBuilder. À l'intérieur, encore une masse informe étalée sur le plateau.

Le professeur secouait la tête.

— Toujours rien. Je n'arrive pas à savoir à quoi il pense. J'ai réglé la machine sur une échelle d'un mètre, et la musique habituelle, Dream Theater.

— Quel morceau?

— Je lui ai passé Trial of Tears, histoire qu'il vagabonde. On a reçu les ondes cérébrales sur le système, elles s'affichent correctement, mais en sortie, sa conception ne tient toujours pas. Je ne comprends rien, Lune. De toutes les personnes au monde ayant testé le MindBuilder, il n'y a que Guillaume qui ne parvienne pas à créer un objet solide.

— Vous savez bien professeur...

Oh oui il savait. Il savait plus que personne. Malgré les milliards engendrés par sa création, les médecins et les bio-techniciens, aucun n'avait pu guérir son fils. Né apathique, il n'avait manifesté d'émotions et de réactions qu'à d'infimes occasions, pour la plupart dictées par une poussée de fièvre ou une maladie. Chaque fois, le professeur croyait voir un rayon de lumière, un espoir de voir son fils s'éveiller et vivre normalement, avant que son cœur ne chute au bout de quelques heures, complètement désabusé.

Guillaume était ce qu'on appelle un Écarté. Le regard fixe, des paroles incohérentes, une évolution très lente, le tout malgré une activité cérébrale d'une grande intensité. Les mesures quotidiennes montraient un niveau d'endorphines et de tétra-ryadosones supérieures à la normale. Et pourtant, l'homme que Guillaume était devenu semblait toujours déconnecté. À vie.

Alors le professeur avait cloisonné son fils. Sa notoriété, sans compter sur les innombrables menaces de la Troisième humanité sur l'éthique, ou les pressions de groupes industriels prêts à tout pour lui faire concevoir les pires horreurs, avaient radicalement changé sa vision d'un monde ouvert et libre. Il avait choisi de garder Guillaume chez lui, sous sédatifs. Son fils eut été un trop grand moyen de pression, capable de lui faire commettre l'irréparable.

Lune s'approcha du caisson. Dans le plateau argenté, un entrelacs de tissu, de métal, et de bouillie multicolore. On aurait dit les expériences d'un enfant qui aurait mélangé des meccanos avec de la pâte à modeler et des morceaux de rideau.

La jeune femme secoua la tête, puis ouvrit la porte pour récupérer la masse. Elle s'en saisit et frissonna. Il lui avait semblé, un bref instant, que...

Non, tu as dû rêver, miss.

Elle la tint devant elle. Le tissu pendouillait, rien d’autre.

Elle soupira et s'approcha du professeur. Ce dernier se mit à examiner la chose sous toutes les coutures avant de hausser les épaules. Il s'en saisit et jeta le tout dans le bac de destruction jaune. Un bref instant, une vague de chaleur se propagea dans la pièce, accompagné du bruit caractéristique de l'engin, qui venait de détruire les restes par thermo-atomisation.

Guillaume avait bougé, comme toujours. Un mouvement de sursaut et une crispation, comme une douleur passagère, que le professeur avait toujours pris pour la surprise liée au bruit de la machine.

— Je dois me rendre au consortium sur l'énergie, je peux vous laisser avec lui ?

— Bien entendu, nous avons beaucoup de choses à nous dire lui et moi, vous le savez.

Le vieil homme sourit, enfila le duffle-coat suspendu à l'entrée, et s'éclipsa. La jeune femme s'assit près du lit, et attrapa le livre posé sur la table de chevet. Le sixième sommeil.

— Très à propos, murmura-t-elle.

Elle feuilleta l'ouvrage jusqu'à la page 158, et commença la lecture:

— Il était prisonnier d'un corps inerte.

Guillaume, toujours sous sédatifs, respirait doucement.