Les lanternes s'envolent en volutes rouges, comme des lucioles ayant perdus la terre. Figées sur une toile au milieu des étoiles. L'impératrice envie les petites lumières. Elles ne seront plus jamais seules. Bien sûr, ses chaînes à elle sont en soie et ses menottes en jade, mais elles sont tout aussi lourdes que le plomb. Malgré le poids des regards, elle poursuit son ascension sur les marches. Elle ne marche pas elle court. Elle ne court pas, elle flotte. Elle ne flotte pas, elle lévite. Aura-t-elle la force de dire ce qu'il faut dire, de faire ce qu'il faut faire, d'être ce qu'il faut être ? Elle doute enfermée dans son linceul.