Les connasses sont comme les morues
Elles traînent toujours en ban
Leurs ficelles de string s'effilochant
Craquant sous l'imposant volume de leur cul

Peinturlurées comme des cargos volés
Pour attirer les pêcheurs amers
Ceux qui ont oublié le goût de la raie
Ceux qui ne les rejetteront pas à la mer

Elles s'allongent dans des lits de marin en sueur
En position de l'étoile de la mer
Pendu au petit hameçon du pêcheur
Rêvant d'un orgasme éphémère

Les femmes moches sont comme des morues
Elles errent en jupe courte dans la rue
Révélant leurs moules au moindre coup de vent
Et surtout : elles se baladent toujours en ban