Au delà des plaines enneigées
Se tenait un malheureux moineau,
Si triste que son pelage doré
Tombait comme de l'ichor dans l'eau.

Je lançais haut dans ma traversée
De nostalgiques bouquets de roses
Aussi rouge que du sang versé,
Comme des mots dans une prose.

Alors je partais en marchant
Ma grave douleur éternelle
Fondant sur moi s'ouvrît en grand
Et répondît partout son appel.