La lame s'enfonce,
Ma plaie s'éveille.
Un sillon rouge naît peu à peu.
Cette tranchée tracée d'une main tremblante,
Laisse échapper un songe.
Vie, mort,
Le fil est en équilibre entre ces deux précipices.
Le vent soufflera-t-il du bon côté ?
Il y a bien longtemps qu'il maintient son cap.
Cependant, la brise se transforme en tornade.