Un battement qui frappe,
Comme un tambour dans la cage thoracique,
Comme une horloge entre les côtes,
Un pic vert dans la poitrine.

Ce n'est pas mon coeur, ce serait trop simple.
Mais alors qu'est-ce que c'est,
Ce battement,
Ce souffle,
Cette étreinte de mains serrées en moi,
Sous ma chair,
Entre les fibres de la moelle de mes os ?

Partout où je vais,
En moi et sans moi,
Dans la ville qui ruisselle ses foules sur les trottoirs,
Dans les allées sombres,
Dans mon lit où des ombres viennent me cueillir,
Dans la joie et dans les tourments,
Ça bat.