Tu me la donnes, je la prends, en galérien.

C’est pas grave, tu sais, ça fait rien.

D’une vie bénie, bue au calice, combien déchantent ?

Quand leur corps plie ou qu’ils trépassent...

Dos face à l’est : main lisse, peau sans crevasses...

Putain, viens ! On s’en fiche !

On lâche tout, on se casse, on les plante !

Viens ! On s’en fout des utopies,

Et que sur leurs murs sombres ils affichent,

Leurs certitudes et leur mépris

On va vivre et puis tant pis !