Tu peux le tuer si ça te dit.

Elle regarda le type au sol, les yeux effrayés, tremblant, balbutiant. Le soleil blanc l’aveuglait, elle mit sa main en visière devant ses yeux, tendit l’autre. L’arme noire, lourde, méchante de brutalité retenue lui fut prêtée. La clope fut jetée au loin dans un arc de cercle parfait. Elle visa, tira. Satisfaite. Grand sourire aux lèvres.

Vite, il faut repartir. Alors ils coururent jusqu’à la voiture en riant aux éclats, balançant les bouteilles de bière qui se fracassèrent en mille débris de verre bruns laissant derrière eux un cadavre dont le sang sombre sourdait d’un petit trou entre les deux yeux.

Chapeaux de roues, pneus qui crissent sur l’asphalte suant de chaleur. Longue voiture bleu azur qui file vers le zénith.

C’est bien les décapotables, on peut profiter du soleil. Sourire comblé. Musique à fond. Kilomètres avalés, lui conduisait, elle lovée contre lui, lunettes de soleil en forme de cœur rouge, Lolita vénéneuse, rouge à lèvres, blond platine. Vulgaire.

Station-service, faire le plein, de kérosène, de bouffe, d’alcool et de cigarettes. Alors il sortait, dépliant de la caisse ses jambes de jeans élimé, moulant ce cul qu’elle adorait. Ceinture de cuir, chemise blanche ouverte sur une poitrine hâlée et glabre. Sa petite gueule de sexy bandit qui l’émoustillait tant. Ses yeux qui devenaient durs, noirs, l’arme pointée sur un pompiste quelconque pour ramasser l'argent. Ils se ressemblaient tous ces foutus pompistes, dans leur bleu de travail crasseux, sans consistance et parfaitement insignifiant.

En général, il leur laissait la vie sauve. Ils allaient s’enfermer dans les water-closets, ils baisaient comme des bêtes en rut dans cet espace exigu, les murs dégueulasses griffonnés de vulgarités et saturés de l’odeur puissante d’urine frelatée. Sauf pour le dernier. Baptême du feu. Et du sang. Et elle avait adoré. Se sentir si puissante et impitoyable.

Il me faut aussi un flingue. En silence, il acquiesça. Promis bébé, tu auras aussi ton jouet. Sa mine un peu boudeuse s’éclaira, il s’agissait de ça, de jouer. Pan ! Pan ! T’es mort ! C’était rigolo, ces types qui se croyaient si fortiches, mais qui une fois mis en joue, pissaient dans leur froc et appelaient leur môman en suppliant. Pan ! Tu joues plus. Mec.

Motel. Vite une douche, le sucer. Baiser, fort, puissamment. Clope. Lit en champs de bataille. Et ensuite boire et bouffer. S’endormir comme des loups. Petit matin, après une autre baise, debout, retournée contre le mur sans façon, culotte baissée. Il finissait par ranger sa queue dans son futal, pleine de son odeur de femelle. Sa femelle. Finir son café, prendre la boîte de muffins, sauter dans la bagnole et tirer dans les fenêtres et dans les portes du motel. En riant aux éclats. Toujours.

Arrivé dans une ville, plate, étalée, vide. Pas de passant. Voiture au ralenti, navire flottant sur le bitume qui mollement accompagnait les vagues et les creux de la route. Musique coupée. Lunettes légèrement baissées sur le nez. Sentir le danger. Invisible, indéfinissable. Frisson de peur, franche. C’était plus drôle d’un coup. La cibiche blanche coincée entre des lèvres serrées. La fumée filait légèrement bleutée et presque droite, horizontale. Rouge incandescent du mégot. Nervosité.

Bébé, prends le flingue. Lui, baissé sur le grand volant, noir, comme un pilote de course, mains crispées, elle en appui sur la banquette, blanche, bras tendus, surveillant l’arrière. Un claquement sourd et puissant dans une flamme jaune quand elle vit une voiture de police. Elle visait, patiemment, tirait, sporadiquement, comme il lui avait appris. La cigarette jetée au loin éclata en mille étincelles orange en frappant le trottoir à pleine vitesse. Moteur rugissant.

Les pare-brise devenaient blancs d’un coup sous les impacts de balles. La voiture accélérait. Tout se faisait au rythme lent d’un temps comme en suspension. Les décisions se prenaient vite, efficacement, sans panique. Juste cette peur qui les avait glacés. Et ça, ils allaient le payer de leur vie.

Fracas de tôles. Fumées blanches et roues qui continuaient de tourner dans le vide. Herbe. Verte. Pas vu venir cette voiture qui leur avait coupé la route pour les encastrer et arrêter leur course de folie. Tonneaux. Voiture foutue, animal gravement blessé. Rouge. Sang. Difficulté à trouver l’équilibre, vision troublée. Le flingue, encore en main. Voir sans voir, comprendre sans comprendre qu’il est mort. Juste cette certitude. Se lever. Tirer. Abattre. Cri silencieux de rage extrême. Tuer, tuer, tuer.

Fini de jouer.

Le tir pour l’exécuter fut d’une telle précision, qu’une seule balle suffit à la stopper. Net.