Pourquoi, le soir, couchée dans le noir, l'inspiration me vient ?
Les yeux fermés, épuisée, j'attends le lendemain.

Pourquoi, un stylo à la main, éveillée, je suis pleine de désespoir,
Car mon esprit ne peut imaginer, ne serait-ce qu'une histoire.

Plus qu'à une page blanche je suis confrontée,
Un carnet vide, une phrase sans fin, je ne peux m'y habituer.

Mon inspiration, envie de la trouver,
Je ne l'attends plus, je l'ai composée.