Couper en deux la sphère imparfaite et cabossée.

Le jus rouge sang s’écoule.

Les grains serrés, soudés résistent.

Picorer un rubis, avaler tout un grain.

Détacher par grappe de deux ou cinq.

Retirer la peau épaisse et souple.

Tomber sur la prochaine grotte.

Détacher dix grains comme une victoire, en ordre dispersé.

Ça craque, ça croque, ça goutte.

Les doigts de vin, grain par grain, n’en perdre aucun. Jamais assez.

Qui peut donc aimer ça.

Grenade de mon enfance.