La sorcière n'ira pas plus loin. Elle n'aime pas ces montagnes et elle n'aime pas ce froid. Ni la neige, ni la glace. Elle a du sable brûlant dans la poitrine, elle respire la chaleur et la transpire. Scorpion sous une pierre dans le désert. Ici, elle se sent mourir.

 Mon frère me regarde. C'est à moi de décider.

 La sorcière me regarde. C'est moi qu'il aurait fallu séduire, ça ne lui était pas venu à l'idée.

 « On continue. »

 Mon frère a des yeux pour elle comme des épines. Tendres, profondes et regrettables.

 « Très bien, l'homme. »

 La sorcière crache dans la neige.

 « Je ne te dois plus rien. »

 Elle se lève. Ses cheveux sont sages et collés de neige fondue. Elle garde la veste de mon frère, elle garde les couvertures qu'elle enroule à ses épaules. Elle refuse son cheval. Elle ne veut plus le voir, ils sont quittes, mais elle n'en a pas fini avec moi. Fort elle tient mes bras, presse ses lèvres sur ma bouche et ses dents trinquent sur les miennes. Elle a les yeux noirs et ouverts et quelque chose geint dans sa gorge. Je ne sais pas si elle donne ou si elle prend.

 Nous la regardons descendre à pieds. Nous la regardons serpenter le sentier entre les roches éraflées et sous le ciel paupière close. Mon frère tourne mon visage pour me frotter la bouche. Le sel dans sa main me gerce et me brûle. Il croit toujours que ce sel-là efface les sorts.

 « Allons-y. »