Dans la maison, un faible Ronronnement ose braver le silence pesant. Le vent s’est tu, le parquet ne craque plus et pas une âme ne vit ici-bas. Seule cette machine monologue sans public son Outrage au calme. Le linge danse un ballet rythmé dans le but Utopiste de retrouver sa pureté d’antan. Mais les faits sont ineffaçables, l’histoire inaltérable, même si la preuve restera désormais à jamais tapie dans l’ombre. Il reste cependant l’instrument du vice, encore taché de son crime. Jurant avec le mensonge, il Garantit en effet la triste vérité.

Et les larmes coulent sur cette terre battue.

Et les remords accablent cet esprit démoli.

Leur amour, elle l’avait aboli,

Mais fallait-il vraiment qu’il la tue ?